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De l'aile effleurant mon visage, Volez, doux oiseaux de passage, Volez sans peur tout près de moi! Avec amour je vous salue; Descendez du haut de la nue, Volez, et n'ayez nul effroi! Des mois d'or aux heures légères, Venez, rapides messagères, Venez, mes sœurs, je vous attends! Comme vous je hais la froidure, Comme vous j'aime la verdure, Comme vous j'aime le printemps! Vous qui des pays de l'aurore Nous arrivez tièdes encore, Dites, les froids vont donc finir! Ah! contez-nous de jeunes choses, Parlez-nous de nids et de roses, Parlez-nous d'un doux avenir! Parlez-moi de soleil et d'ondes, D'épis flottants, de plaines blondes, De jours dorés, d'horizons verts; De la terre enfin réveillée, Qui se mourait froide et mouillée Sous le dais brumeux des hivers. L'hiver, c'est le deuil de la terre! L hirondelle poésie d'amour. Les arbres n'ont plus leur mystère; Oiseaux et bardes sont sans toits; Une bise à l'aile glacée A nos fronts tarit la pensée, Tarit la sève au front des bois. Le ciel est gris, l'eau sans murmure, Et tout se meurt; sur la nature S'étend le linceul des frimas.
Fille de Pandion, ô jeune Athénienne, La cigale est ta proie, hirondelle inhumaine, Et nourrit tes petits qui, débiles encor, Nus, tremblants, dans les airs n'osent prendre l'essor. Tu voles; comme toi la cigale a des ailes. Tu chantes; elle chante. À vos chansons fidèles Le moissonneur s'égaie, et l'automne orageux En des climats lointains vous chasse toutes deux. Oses-tu donc porter, dans ta cruelle joie, À ton nid sans pitié cette innocente proie? Et faut-il voir périr un chanteur sans appui Sous la morsure, hélas! L'hirondelle, Sophie D'arbouville. d'un chanteur comme lui! André Chénier
Je m'y suspends avec ma griffe Sur mes petits au large bec. " Celle-là: " Voici mon adresse: Rhodes, palais des chevaliers; Chaque hiver, ma tente s'y dresse Au chapiteau des noirs piliers. " La cinquième: " Je ferai halte, Car l'âge m'alourdit un peu, Aux blanches terrasses de Malte, Entre l'eau bleue et le ciel bleu. " La sixième: " Qu'on est à l'aise Au Caire, en haut des minarets! J'empâte un ornement de glaise, Et mes quartiers d'hiver sont prêts. " " A la seconde cataracte, Fait la dernière, j'ai mon nid; J'en ai noté la place exacte, Dans le pschent d'un roi de granit. " Toutes: " Demain combien de lieues Auront filé sous notre essaim, Plaines brunes, pics blancs, mers bleues Brodant d'écume leur bassin! " Avec cris et battements d'ailes, Sur la moulure aux bords étroits, Ainsi jasent les hirondelles, Voyant venir la rouille aux bois. Je comprends tout ce qu'elles disent, Car le poète est un oiseau; Mais, captif ses élans se brisent Contre un invisible réseau! L hirondelle poésie e. Des ailes! des ailes!
Que de coups d'aile et de travaux, Petites mères hirondelles! Que de soucis toujours nouveaux! Et combien vous semblez cruelles Aux mouches des airs et des eaux! Mais quand septembre aux nuits voilées, Mêlant du froid à ses douceurs, Embrume forêts et vallées, Pour émigrer avec vos sours, Vous êtes bien vite assemblées. Tristement nous irons vous voir Vous grouper sur la vieille église Au sommet doré par le soir, Quand le rouge soleil s'enlise Derrière un coteau déjà noir. Le vieux pont de pierre, hirondelles, Sera veuf de vos joyeux cris. Et jusques aux feuilles nouvelles N'aura, sous sa voûte aux tons gris, Que le bruit des eaux éternelles! D'Arbouville - L'hirondelle - La joie des poètes. Accueil | Les hirondelles | Migration | Protection | L'homme et l'hirondelle | Actualités | © 2002-2015
© 2008- 2022 Frédéric Jézégou - 🍪 Gestion des cookies - Dico Poésie Dictionnaire de la poésie française. Les plus beaux vers et poèmes de la langue française. Hébergé par Céléonet La poésie est le miroir brouillé de notre société. Et chaque poète souffle sur ce miroir: son haleine différemment l'embue. [ Louis Aragon] Extrait de Chronique du bel canto
Je suis une hirondelle et non une colombe; Ma nature me force à voltiger toujours. Le nid où des ramiers s'abritent les amours, S'il y fallait couver, serait bientôt ma tombe. À l’hirondelle, poème de Sully Prudhomme. Pour quelques mois, j'habite un créneau qui surplombe Et vole, quand l'automne a raccourci les jours, Pour les blancs minarets quittant les noires tours, Vers l'immuable azur d'où jamais pleur ne tombe. Aucun ciel ne m'arrête, aucun lieu ne me tient, Et dans tous les pays je demeure étrangère; Mais partout de l'absent mon âme se souvient. Mon amour est constant, si mon aile est légère, Et, sans craindre l'oubli, la folle passagère D'un bout du monde à l'autre au même coeur revient.