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Je me rendors. Je suis prête vers 17h00, habillée de la tête aux pieds, ou presque, en Vera Wang qu'Inès déteste, juste pour la bisquer. Étendue sur mon canapé chocolat Steiner, je les attends. Ils arrivent, précédés du rire tonitruant de l'Inès sans doute agrippée au biceps d'un très complaisant Houssam. Je souris. Elle entre comme un ouragan, ma belle de jour, et exige immédiatement de Louisa, avant même qu'elle ne me dise bonjour, une bouteille de Veuve Clicquot rosé. Nous avons nos habitudes depuis trois décennies. Moi: Que me vaut cet honneur? Inès ne répond pas et sort de son baise-en-ville Marc Jacobs un premier sac-cadeau, un deuxième, un troisième, puis un quatrième. Moi: Ce n'est pas mon anniversaire, idiote adorée. Houssam se marre. Inès: Ouvre. Bonne fete instrumental. J'ouvre. D'abord le plus gros: c'est l'intégrale en reliure d'or et cuir véritable des œuvres de Marguerite Yourcenar. Je fronce un sourcil. J'ouvre le second paquet: le manuscrit annoté de Yeux bleus cheveux noirs, mon roman préféré de Marguerite Duras.
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Tu te lèves le matin, tu regardes la date sur ton téléphone: 8 mars, jour de fête dans le monde entier. Sur les réseaux sociaux les fleurs envahissent l'écran. Les voeux te submergent. Tu n'as pourtant rien fait, à part être ce que la nature a décidé pour toi. Fête des femmes du monde. Pourtant dans ce monde, tous les jours c'est ta fête! Au diable l'euphorie du jour, quand tu te rappelles que tu es en retard pour la démarrer ta vie de femme. Tu t'habilles; tu ne te coiffes pas, car le temps manque. Le temps manque toujours à ta journée de femme active. Hyperactive, tu dois l'être à défaut d'être dépassée par les événements. Ces événements qui vont toujours trop vite qui t'ont faite épouse, puis mère, qui t'avait faite fille de, qui t'ont donné, par le hasard des rencontres, des passions et qui t'ont inculqué, comme une fatalité indispensable à ton épanouissement, l'ambition. Retour sur terre! Bonne fete des meres. Réveiller les enfants. Fait! Les aider à s'habiller. Fait! Les faire petit déjeuner. Pas fait, il faut bien qu'ils te fassent la fête un peu.